Amor, amor, amor...
São as cores de meus poemas.
Não são eles, que me fazem humana?
Escrevo-os sem pudor.
Um verso, e mais calor,
As letras correm nas veias,
Do suor, são pensamentos...
Gotas escarlates me dão vida,
A cada linha escrita.
Sem os poetas, nada existe...
O belo naufraga no oceano,
A lua não ilumina a noite,
Tudo fica triste...
Sem esta arte,
Sufoca-se grande parte de mim,
Que tamanho desastre!
Poemas, são flores regadas,
Conquistadas a cada traço,
Faz meus pés andar em compasso,
Flores por mim, amadas.
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